По отцу я скучала всегда...
По отцу я скучала всегда,
Поглощала его работа.
В моём детстве, в лихие года
Был "Жегловым" он в МУРе тогда*,
Он - «сыскарь», вот была забота.
Сапоги носил с галифе,
Спал с оружием под подушкой,
Он в обед дремал на софе.
Блюл закон - не быть "подшофе",
Жить в семье, "не мутить" с подружкой.
А курил Беломор – Канал,
Помню с детства узоры пачки,
В портсигар папиросы клал
И мундштук всегда заминал,
А курить любил возле печки.
Мой отец очень редко пил,
Лишь по праздникам, в выходные.
Он с войны алкоголь не любил,
Ведь бойцов многих спирт сгубил –
«Сто солдатских» в годы лихие.
Мне отец в жизни многое дал:
И примером был, и кумиром.
Душу девичью понимал,
Любознательность воспитал
И давно покоится с миром.
Букеты на крыльце...
Ко мне ночами кто-то крался,
Чтоб утром тайно на крыльце
Букет сирени оставался,
Был свеж в серебряной росе.
Так одноклассник мой влюблённый
Пытался чувства проявить,
А в школе, тайной упоённый,
Со мной не мог заговорить.
Но тайное потом открылось
И было радостно до слёз;
Большого чувства не случилось,
Ему уехать в даль пришлось.
Наверно, Богу так угодно,
Чтоб чувства первого цветы
Мы отпускали все свободно,
Сжигая в юности мосты...
Душе не нужен дом...
Есть люди, прочно проросли корнями
В одно жилище, век в нём и живут,
А есть такие, мчатся за мечтами,
Их «полюшко-перекати» зовут.
У каждого своё предназначенье,
Свой жизненный уклад и свой мирок,
Одним привычней вечное движенье,
Другим – роднее нет, чем свой порог.
Бывало, поколенья проживали
И стар, и млад ладком в одном дому,
Но время шло, теперь найдёшь едва ли
Такой семьи; живут по одному.
Своя в уединенье тоже прелесть –
Есть время, чтобы внутрь себя глядеть;
Биенье сердца, мыслей бренных шелест
Фиксировать иль по небу лететь.
Душе не нужен дом, её паренье
Зависит лишь от разума всегда,
Скорей, душа – твой дом и то творенье,
Что Бог определил нам навсегда.
